(печальный юмористический рассказ основанный на нереальных событиях)
«..Но человек не помнит, чтобы дельфин когда-либо
обращал своё оружие против него.»
(Робер Мерль «Разумное животное»)
Расскажу все как на духу. Зовут меня Полудольфлунгренов Рудольф Иванович. Мне 37-емь. По профессии мужской парикмахер и социальный педагог. Сам я из Татарстана. Фамилия у меня звучная такая от того, что отец мой полунемец — полутатарин, а мать полутатарка — полуказачка. Сам я, разумеется, из Татарстана — полу. Есть у меня и семья, нормальная такая, полноценная семья, как у всех, но она не при чем. Не о них толк.
Так вот. Переходим к сути. Четыре года назад я сбежал с семьей жить на Кубань в тихий казачий хутор, что на берегу Азовского моря. Сбежал намеренно, куда потеплее да повкуснее. Обычно люди к финалу жизни перебрасывают любимую подагру на юг. Я нет. Я сбежал в самом соку. Без подагры.
Устроился я хорошо, сперва плохо, но потом добрые люди помогли, спасибо им, и все выправилось – я стал директором клуба. Сейчас же, спустя четыре года, мне вообще захорошело, в сто раз лучше, чем до бегства. Что же будет еще через 4-ыре года? А через 5-ть? 10-ть? 15-ть? Захлебнусь счастьем?
Захлебнусь. А и пусть. Я только «ЗА». Ведь я заслужил. И потом, я ведь не в Америку драпанул как некоторые и не в Австралию, а остался тут, у себя, на Родине. И если, случится, марсианин пойдет на нас войной, моя бита первой отобьет вражескую тарелку. Отобьет, я себя знаю.
Ну вот такие дела, уважаемые мои. Можете судить, можете хвалить, мне до ваших авансов, как пчеле до амброзии. Хотя лучше похвалите, ведь я заслужил. Клянусь заслужил. Так как я всегда был лучше всех. Даже лучше самого себя.
..Недавно я был на очередном семинаре культработников Краснодарского края. Прошла утренняя программа, прошли мастер классы, мы впятером сели в столовой за один стол обедать. Рядом со мной сел знакомый художник из соседнего района: большое сердце, достойный человек, тяжелая судьба. И как-то у него сразу не заладился разговор. Не с той ноги наверное встал, если вообще ночью ложился. Нёс он примерно такую же ахинею, что я только что про себя написал, хотя все это, безусловно, правда.
Сидел я, слушал его и шел пятнами: «Дорогой, что ты несешь?» — думал я. – «Зачем позоришь себя перед незнакомыми людьми? Они ведь тебя точно не поймут. Сейчас кто-нибудь не удержится, ужалит, а ты потом всю ночь валидол сосать будешь – зачем?»
Но художник пятен моих не заметил и остановить себя, увы, не смог. И естественно, кое-кто не удержался. Ужалил. Это была самая добродушная женщина на планете, мастер декоративно прикладного искусства тётька-кукольница. И такие приятные куколки у этой тётьки были. И Рождественские и Пасхальные и масленичные, какие хочешь, разве что кукол Вуду у неё не было. И все светлые, разноляпистые, с милыми мордашками. Когда я эти куклы рассматривал, хотел одну как в детстве незаметно утянуть. И непременно утянул бы, если бы она сама одну не подарила.
И вот теперь, за одним столом с моим незадачливым юродом, сидела эта радужная тётя, слушала его непричесанные глупости и мрачнела с каждым словом. А художник, похоже, тучу почувствовал и ещё пуще начал себя поливать.
Нет. В рассказе не будет продолжения и детальной раскадровки деформации бровей доброй тети, потому что тётя долго не мучилась. Не дождавшись конца очередной эскапады она бодро откинулась и звонко, почти кукольным голоском припечатала: «Да что ты! Гляди. Не возгордись.»
И все. Три фразы. Три коротких, холодных гудка и художник сник, остальные опустили глаза, а я сильно сжал под столом кулаки. В одном кулаке оказалось колено художника..
С того часа я возненавидел кукольников. Как и их кукол. За то, что они сливки души отдают манекенам, а обезжиренную сыворотку людям. Кукольники, слышите, вы не правы! Живые люди тоже нуждаются в вашем упорном, неисчерпаемом доброжелательстве.
Хотя, возможно, я ошибаюсь.
Возможно это не кукольники, а сама женщина такая?
Может.
Но все равно репутация ДПИ в моих глазах подмочена навсегда. Так же как и у овчарок. Если овчарка такая умная, добрая и преданная собака, то почему она детей в концлагерях живьем разрывала, да и сейчас, свисни, слюной плеснёт? Она что, не видела кто перед ней на коленках в грязи плачет? Откуда столько захлёбывающийся ярости? К кому? Или опять во всем фашист-кинолог виноват?
Да не-ет.
Не кинолог.
Что-то самой овчарке не хватает.
Врожденной доброты в грудине не хватает.
И деликатности.
И любви к человеку.
А раз не хватает, попроси у дельфина, он поделиться. Половинку сердца отдаст тебе, вторую – ребенку в грязи, а на остаток сил, широко улыбаясь, прыгнет в кольцо.
Константин ХАРИТОНОВ